Mendelssohn y la mosca que se aleja

Los compositores toman prestado continuamente de la naturaleza: un ritmo, una llamada, un sonido que se queda en el oído. La naturaleza ofrece materia prima; el arte la refina. Felix Mendelssohn hablaba abiertamente de esas deudas. Una vez dijo a un amigo que, a diferencia de Beethoven—capaz de pintar lo áspero y heroico como un Júpiter musical—él al menos podía convertir bosques y campos, el brillo del sol y el azul del cielo en música.

Ese mismo amigo contó un paseo con Mendelssohn por el campo. Se cansaron, se tumbaron a la sombra y charlaron. De pronto Mendelssohn agarró a su compañero del brazo: «¡Silencio!», susurró. Una mosca grande había zumbado junto a ellos, y Mendelssohn quería escuchar cómo el sonido se apagaba en la distancia.

Por entonces trabajaba en su obertura para El sueño de una noche de verano (A Midsummer Night’s Dream). Poco después, cuando terminó la obra, mostró a su amigo una figura descendente en el bajo y dijo: «Ahí—esa es la mosca que zumbó a nuestro lado en Schönhausen».

En unas pocas notas, un insecto cotidiano se convirtió en atmósfera musical: ligera, rápida y desvaneciéndose en el aire.